Un bisogno porco

Dico: «Era uno che alzava sempre il tiro? Uno che si toglieva la terra sotto i piedi, finché si è accorto di essere andato troppo in là?»
Lui ha allargato le braccia nelle tasche del cappotto, ha risposto guardando in giro: «Aveva uno spirito ludico, potrebbe essere ciò che lei chiama “alzare il tiro”. Non si adagiava sulle cose, e questo era anche molto bello: una forma di umanità, di umiltà, in senso positivo questa volta. Non si sarebbe vantato, neppure con se stesso, indubbiamente. Ma più per uno spirito ludico che per una volontà di superamento… Lei dirà: qualunque non fermarsi è un superamento. Invece è diverso. Lui non aveva il senso dialettico della gradualità, alla Goethe. Cambiava pelle spesso, e qui anche stava la sua incapacità di realizzare; dimenticava ciò che aveva fatto, non per un voler superare, ma per un lasciar cadere…»

da Lo stadio di Wimbledon
di Daniele Del Giudice
(Einaudi, 1983)

I partigiani

Non è per via della gloria
se siamo andati in montagna
a fare la guerra.
Di guerra eravamo stufi,
di patria anche.
Avevamo bisogno di dire:
lasciateci le mani libere,
i piedi, gli occhi, le orecchie;
lasciateci dormire nel fienile
con una ragazza.
Per questo abbiamo sparato
ci siam fatti impiccare
siamo andati al macello
piangendo nel cuore
e le labbra che tremavano.
Ma anche così sapevamo
che di fronte a un boia di un fascista,
noi eravamo persone
e loro marionette.
E adesso che siamo morti
non rompeteci i coglioni
con le cerimonie,
pensate piuttosto ai vivi
che non abbiano da perdere anche loro
la giovinezza.

(la poesia originale, con la traduzione di Nino Pedretti, si trova in
Al vòusi e altre poesie in dialetto romagnolo,
Einaudi, 2007)

I morti giungono correndo di sbieco
con in mano una pubblicità del dentifricio.
I morti sono ubriachi a capodanno,
soddisfatti a natale,
riconoscenti nel giorno del ringraziamento,
annoiati il quattro di luglio,
ozianti per la festa dei lavoratori.
Confusi a pasqua,
offuscati ai funerali,
buffoni negli ospedali.
Nervosi alla nascita.
I morti comprano calze
e calzoncini
e cinture
e tappeti e vasi
e tavolini da caffè.
I morti ballano con i morti,
i morti dormono con i morti,
i morti mangiano con i morti.
Ai morti viene fame
quando vedono teste di maiale.
I morti s’arricchiscono
i morti si fanno più morti,
quei figli di puttana.
Questo cimitero sopra la terra
una tomba per la sporcizia.
Io dico:
umanità
non l’hai mai avuta
dall’inizio.

Poesia di Charles Bukowski